Poeta em New York

O poeta que há em mim.

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Anoitecer em Coney Island

A mulher gorda veio na frente
arrancando as raízes e molhando o pergaminho dos tambores;
a gorda mulher
Isso transforma os octopus agonizantes de cabeça para baixo.
A gorda, inimiga da lua,
percorreu as ruas e os apartamentos desabitados
e deixou nos cantos pequenos crânios de pombos
e criou a fúria das festas dos últimos séculos
e chamou o demonio de pão através das colinas do céu varrido
e filtrou a luxúria pela luz nas circulações subterrâneas.
São cemitérios, eu sei, são cemitérios
e a dor das cozinhas enterradas sob a areia,
Eles são os mortos, faisões e maçãs de outro tempo
aqueles que nos empurram na garganta.

Os rumores da selva do vômito chegaram
com mulheres vazias, com crianças de cera quente,
com árvores fermentadas e garçons incansáveis
Eles servem pratos de sal sob as harpas de saliva.
Sem remédio, meu filho, vomita! Não há…

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